I
Puede nacer de una sombra
con rostro de muchacha
y pudor de violeta

un cuerpo que me estorba
o, de un regazo azul
¿una consciencia – sola

dentro del mundo habitado?
Fuera del tiempo ha nacido
el hijo, y dentro muere.

II
Sangre mediterránea,
alta lengua romance
y cristiana raíz

en el perfecto extraño
nacido en la estancia
de una ciudad feliz.

Tú eras irreligiosa,
bárbara, o ingenua esposa
e infante genitora.

III
Como he caído
en un mundo de prosa
si eras un gorrioncito,

una alondra y, mudo
para la historia -una rosa-
o madre jovencita

¿era tu corazón? en este 
orden manifiesto
por ti ¿el mundo me acepta?

IV
Me has transmitido en el corazón
ya adulto de un tiempo
del cual, adolescente,

busqué ardiendo de amor
las fuentes. Ah educación
conforme al prepotente

sentido de mi siglo,
sentido único, ¡eco
del Corazón preexistente!

V
Y cada día me hundo
en el mundo razonado,
despiadada institución

de los adultos – en el mundo
hace siglos varado
al sonido de un Nombre:

con él me aprisiono
en el estupendo don
que ya sólo es razón.

VI
Pero el peso de una edad
que fuerza la consciencia
y modela el deber,

cuando en mí ¿habrá
ganado la resistencia
de mi corazón ligero?

si, contigo, no tengo alma
de amor, sino ¿una llama
de leve caridad?

VII
No pensabas que el mundo
del que soy un hijo
ciego y enamorado

no fuera una jocunda
posesión de tu hijo,
dulce de sueños, armado

de bondad – pero una antigua
tierra ajena que a la vida
¿le dá la ansiedad del exilio?

VIII
La lengua (de la que resuena
en ti apenas una nota,
en el alba del dialecto)

y el tiempo (al que te dona 
tu ingenua e inmota
piedad) son las paredes

entre las que he entrado,
sedicioso y poseído,
con tus ojos mansos.

IX
¡No sujeto sino objeto
madre! un inquieto fenómeno,
no un dios encarnado

con los sueños en el pecho
¡de ansioso hijo! anónima 
presencia, ¡no desolado

yo! Me has expresado
en el misterio del sexo
a una lógica Creación.

X
Pero hay en la existencia
algo más que amor
por el propio destino.

Es un cálculo sin
milagro que aflige
o sospecha que agrieta.

¡Nuestra historia! mordida
de puro amor, fuerza
racional y divina..

I 
Può nascere da un’ombra
con viso di fanciulla 
e pudore di viola 

un corpo che m’ingombra 
o, da un grembo azzurro 
una coscienza — sola

dentro il mondo abitato?
Fuori dal tempo è nato 
il figlio, e dentro muore.

II 
Sangue mediterraneo, 
alta lingua romanza 
e cristiana radice 

nel perfetto estraneo 
nato nella stanza 
d’una città felice. 

Tu eri irreligiosa, 
barbara, o ingenua sposa 
e infante genitrice. 

III 
Come sono caduto 
in un mondo di prosa 
s’eri una passeretta,

un’allodola, e muto 
alla storia - una rosa - 
o madre giovinetta 

era il tuo cuore? in questo 
ordine manifesto 
da te il mondo mi accetta? 

IV
M’hai trasmesso nel cuore 
già adulto di un tempo 
di cui, adolescente,

cercai arso d’amore 
le fonti. Ah educazione 
conforme il prepotente 

senso del mio secolo, 
senso unico, eco 
del Cuore preesistente! 

V 
E ogni giorno affondo 
nel mondo ragionato, 
spietata istituzione 

degli adulti — nel mondo
da secoli arenato 
al suono di un Nome: 

con esso m’imprigiono
 nello stupendo dono 
ch’è ormai solo ragione. 

VI 
Ma il peso di un’età 
che forza la coscienza
e modella il dovere, 

quando in me avrà 
vinto la resistenza 
del mio cuore leggero?

se, con te, non ho anima 
d’amore, ma una fiamma 
di lieve carità?

VII 
Non pensavi che il mondo 
di cui sono un figlio 
cieco e innamorato 

non fosse un giocondo 
possesso di tuo figlio,
dolce di sogni, armato

di bontà — ma un’antica 
terra altrui che alla vita 
dà l´ansia dell’esilio? 

VIII 
La lingua (di cui suona 
in te appena una nota, 
nell’alba del dialetto) 

e il tempo (a cui ti dona 
la tua ingenua e immota 
pietà) son le pareti 

tra cui sono entrato, 
sedizioso e invasato, 
coi tuoi occhi mansueti. 

IX
Non soggetto ma oggetto 
madre! un inquieto fenomeno,
non un dio incarnato

con i sogni nel petto 
di ansioso figlio! anonima 
presenza, non desolato 

io! M’hai espresso 
nel mistero del sesso 
a un logico Creato. 

X
Ma c’è nell’esistenza 
qualcos’altro che amore 
per il proprio destino. 

È un calcolo senza 
miracolo che accora 
o sospetto che incrina.

La nostra storia! morsa 
di puro amore, forza 
razionale e divina.